Ce n'étaient pas seulement les pleurs de bébé J. qui me tenaient éveillé toutes les nuits. Il y avait d'autres petits tracas, des tas et des tas de petits tracas.
Cette maison, par exemple. J'en étais arrivé à la détester notre maison. Non qu'elle fût particulièrement haïssable, la cahute.
Au contraire : le genre de demeure classico-banlieusarde chic dont rêve le français moyen, un étage, façade à bardeaux blancs et volets verts, cinq chambres, vaste cuisine, salle de jeux en sous-sol, 2.500 m² de jardin, un garage indépendant de deux places. Prix de vente : 395.000 €.
Mais comme ce coin de France avait sévèrement dégusté en son temps, nous avions pu l'avoir pour 313.000 € en 1991. "L'affaire du siècle", m'avaient certifié à l'époque plusieurs collègues de bureau, admiratifs.
Pourtant, au moment où j'avais signé les papiers de l'emprunt bancaire avec ma femme, je ne cessais de me répéter intérieurement que nous, les humains, sommes vraiment les architectes de notre propre geôle.
Douglas feat. Ylang Fleur